O FUTURO DE NOSSAS INFÂNCIAS

A criança que fui

Não existe mais.

Pode-se dizer

Que está morta,

embora eu seja

o que dela ficou

Ainda no mundo.

Sem mãe,

Sem pai,

Sem esperança.

Em segredo,

entretanto,

frequento, ainda,

algumas infâncias.

Sei imaginações contra o mundo

Tão poderosas quanto qualquer metafísica.

A criança que fui está morta.

Nada mais me importa

além do luto 

que agora define 

o futuro das minhas infâncias.

A VIDA QUE SEGUE....

As pessoas que me definiam do lado de fora de mim, hoje estão todas mortas.

Meu corpo também não é mais como antigamente e não apreende os lugares e os tempos, que, de tantas maneiras,  nos inventam a consciência. 

Posso dizer que estou por um triz, incapaz de traduzir o mundo em movimento e experiência.

Também não tenho um lugar ativo nele e me distancio do espírito do tempo. Sou cada vez uma opaca imagem silenciosa de um passado 

ignorado.

Isso é tudo que podemos esperar da vida, enquanto ela segue a revelia.

VIDA E ETERNO RETORNO

Carrego em meu rosto

Traços de tantos outros!

Há nele  os meus pais,

Avós,

e variantes infinitas de muitos

que antes de mim vieram

contra o mundo.

Saber a própria singularidade 

é surpreender-se múltiplo,

um nômade , um ninguém,

na totalidade aberta do inumano,

que grita a terra no corpo

no eterno retorno da vida

no inominável de um rosto.

MINHA VIDA QUASE MORTA

Saudades da casa, 

dos cheiros,

Sabores,

que definiam 

aqueles dias

Onde todos,

apesar de tudo,

estavam vivos, 

e eu não podia

adivinhar

o  triste futuro

que nos aguardava.

FIM DE ANO, QUASE FIM DO MUNDO

Há em mim um certo sentimento de finitude que reduz o fim do ano a um confronto com o passado.

Envelhecer é viver a morte dos outros, saber o tempo como uma coleção de perdas e mutações sem propósito.

Todo fim de ano o passado cresce em nós em direção ao silêncio.

Tudo que somos ou fomos está sempre desaparecendo.

Todo fim de ano é quase fim do mundo.